Una canción parar los perdidos...

No voy a hablar de la Feria.
No voy a hablar del Sevilla F.C.S.A.D. (que ya me gustaria...)
VIVA EL SEVILLA FC!!! (lo siento, pero se me ha escapado)
No voy a hablar de la tregua.
No voy a hablar de mi futuro.
No voy a hablar... en general.

Voy a hablar... de mi casa.

Mi casa no está aquí. No es donde piso cada día cuando me levanto. No es tampoco este rinconcito donde escribo. No es el bar donde me gusta tomar unas copas mientras mi serenidad me abandona por una rubia alemana... Mi casa no está aquí, en cualquier sitio.
Mi casa no está entre unas cuantas paredes de ladrillo enrojecido por la arcilla, el horno y el tiempo (un tiempo que no conozco). Mi casa no está aquí. Mi casa no está entre bloques de gente que no conozco, que ignoran si puedo ser un malvado transgresor, el próximo anticristo, o un supercurrante que saca a su familia adelante afrontando una hipoteca bestial y otras 13 ó 14 deudas sangrantes. Mi casa no está aquí. No está enfrente de la tuya, ni a 10 manzanas a la izquierda, ni en otra provincia, pais o continente. Mi casa no se ilumina cuando le doy a un interruptor, ni me protege de la lluvia, ni guarda electricidad para unos biagujereados enchufes. Mi casa no debe réditos a Hacienda, ni intereses a un banco, ni la comunidad a la comunidad. Mi casa no hace ruidos los sabados por la mañana para molestar a los vecinos. Mi casa no tiene timbre, ni luz en el rellano, ni ascensor para subir ni bajar. Mi casa no tiene camas donde dormir a pierna suelta, ni frigorífico donde guardar cervezas, ni fuegos donde hacer comida, ni baños donde asearse. Mi casa no tiene nada de eso. Mi casa está tan desleída de tantas cosas...

Mi casa no tiene límites, pero tiene puertas... La Choza del Tío Jonás tiene siempre la puerta abierta a todo el mundo, a todos, menos a los traidores y a los mentirosos.

Mi casa está en otro sitio... Mi casa está en una choza, La Choza del Tio Jonás.

Estáis todos invitados

Salidos a raudales.

PD: www.fotolog.com/Kuroyume, te echaré de menos (aún sin conocerte) tanto como de mi seca y cibernética vida. Pero cuando vuelvas, seguirás teniendo tu hueco en mis favoritos.

Audio: Piratas - Te echaré tanto de menos (y todo lo demás de ese disco) ... y que conste que ha sido circunstancial

Indómito

indomito
se que a esta hora estará usted suando de lo lindo
pero le informo de mis pretensiones de bajar ar calle de grati
saca er cushillo de hamon
prima
me he acabao con los aproximadamente 3 litros de cerveza de trigo que me quedaban en el frigo
creo que ya estoy curao
me ha curao er trigo
viva er trigo, viva er trigo
pero noto que se me está yendo la triga
asi que trigando me trigará un trigo
y luego te lo cuento
...
...
...
...
he vuelto
y mi querida Miss 50 me ha dado calabazas de una forma muy especial
antes de que pudiera decir nada
es decir, antes de solicitar el trigo
y de la forma más elegante que me han dado calabazas nunca en mi triga vida
ya te trigo
ups
llegan los antitrigurbios
a la carga, bolleras a la manteca, necios a la bandera de proa
como anda de bolleria de trigo, amigo
la curtura der trigo
la curtura der barro, olivo y trigo
caminante no hay camino
mientra haya bares delante
viva er trigo
ele
ahi está er tio
corriendo como loco
detrá de nadie
porque despues se para y no pasa na
ni ha cogio na
ni na julian
viva er trigo
a los sodomitas por el culo
a los de las caña por la gaña
que viva er trigo
VIVA
ole
me voy a echar de mi despacho
porque estoy un poco borracho
puñeta,
soy poeta
musha letra
y pocas tetas
como será un porro de trigo
en paz con un amigo
y tu quiern ere
ta asustao
cambia la cara coñññññoooooo!!!!!
mira que bonito e er campo
con sus campo de trigo
y sus praderas verde folliskera
akuna matrigo
sus paredes blancas llena de mierda de burra
y un mago solitario vagando por los varales de las palmeras
haciendo sonar su flauta de sosiego
para ofrecer paz a los animales pekeños
y estar en comunion con el shaká de los campos y los rios
el niño bellota
er shaka voluptuoso e indomable
que dirige los vientos y las nubes
y manda sobre agua de la tierra
y sobre las mantas de la tierra
me voy que me llama en otro
me llama er nigromante de la caña dasuca
ole, ya estoy curao
se me ha curao hasta la nitidez y clarividencia
en las artes del bricolage campero
te dejo corriendo, y cuando leas esto
te lo guarda en el cagon de los bytes
en el cajon
pa recordarmelo dentro de quince años
en mi lecho de miseria
y dolor secreto...
taluego pokis

Concéntrate... Concentraté...

Ensimismado, mirando hacia el sol de aquel bar, intentando quedarme ciego. Cerrar los ojos es demasiado complicado cuando sabes que tu malograda psique te llevará por caminos agrestes y trifulqueros.

Vaya borrachera más tonta. Me digo. Siempre quise volar alto, siempre colocandome alas de malta, lúpulo y cebada, para llegar lo más arriba posible, hasta más allá del infierno, y dejarme caer, para levantarme de nuevo a los pocos días del arrepentimiento total.

Últimamente me planteo la felicidad como alternativa a la desidia de bar, supermercado y tienda de todo a 0.60, en vez de como objetivo. ¿Incompatibles, mi tesoro, son?. Quizás me haga falta un poco más de teoría sobre como ignorar, y un poco más de práctica en el pasotismo y la sonrisa fácil.

No me siento triste. Ya no puedo. Pero no consigo concentrarme en algo útil. Y no tengo ni la más remota idea de cual será mi próximo paso... ¿Alguien sabría decirme donde no pisar?

Mientras tanto, seguiré observando el paso de los segundos en el reloj de mi habitación blanca, sin paredes, sin ventanas, sin techos, sin suelos ni puertas... Tan sólo el blanco (de sus ojos) y las agujas del reloj (de sus dedos diciendo que no)

Adiós para siempre, amor a Miss 50. Al menos, eso quisiera yo, eso quisiera...